Amor a la francesa /y 3

En el acceso al avión se quedaron tan asombrados que nadie se percató del escaso parecido entre sus documentos oficiales y su nuevo e hiperactivo aspecto. Ya en suelo francés, todos los agentes de policía se cuadraban en cuanto aparecía por cualquiera de los pasillos que recorría a toda velocidad. Una vez en el taxi, le anunció con voz engolada al conductor que le llevara a palacio. Una vez allí, galopó por los corredores gritando la letanía que le acompañaba desde aquel amanecer: “Carla, mon cherí”. A continuación gritaba algo como: “Yesuiisí”. Astudillo creyó pisar el cielo cuando desde detrás de una cristalera, como si fuese una aparición materializándose, surgió el objeto de su pasión. Carla levitaba, sus pies parecían no posarse sobre el frío mármol del hogar presidencial, pensó Jacinto. Ella se le acercó, le miró con su habitual y coqueto bizqueo, le besó en los labios y, un tanto sorprendida, le preguntó en perfecto francés: “Nico, amor, ¿no habías salido de visita oficial hacia Madrid?” Jacinto la miraba con la boca abierta, incapaz de hacer otra cosa que parpadear. “¿Qué te pasa, cherí? ¿Te encuentras bien?”, casi le cantó al oído, solícita, su amor… Su amor… Su amor era la esposa de Sarkozy… La esposa de Sarkozy… Esa idea le crispó hasta hacerle ruborizar. No. Jamás. La esposa de Jacinto Astudillo, proclamó para sus adentros.

Jacinto le palpó las nalgas a modo de despedida y salió a la carrera hacia el Ministerio de Defensa. Si no estaba mal informado, Francia disponía de misiles nucleares y toda esa parafernalia. Se acordó de los cabrones de la oficina y de su doctora. Pícnico, se sonrió al recordar la palabra, y la sonrisa se le amplió al pensar en Sarkozy… Sarkozy estaba en Madrid… La sonrisa se convirtió en carcajada.

Rezó para que los gabachos tuvieran buena puntería.